Les appels du présage
Florence s’éveillait sous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé en bloc la nuit, laissait derrière lui une vie recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du feuille brûlé flottait une nouvelle fois l’air, citant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une rumeur se pro